ажурной вязью старых слов,
я цвет в оттенки растираю,
я смысл беру из чьих-то снов,
из фраз, картинок, тихих слов,
кладу на лист, смешав улов,
и снова к жизни возвращаю,
хоть вязью, что из старых слов,
я прошлое лишь освежаю…

но в том беда, что есть у счастья пара,
сон не ко сну, и часто в них кошмары…